Поэт, застигнутый морозом, жёг стихи,
С единственным желанием согреться,
Но, как назло, вместо желанной теплоты,
Он чувствовал, как леденеет сердце.
Тогда, ещё швырнул стихов своих в костёр,
Но воспылали холодом страницы
И перед ним открылся длинный коридор,
И на него взглянули чьи - то лица.
Один спросил его: «Ну, что же ты, поэт,
Сжигаешь в лоне января творенья?
Они сгорят, но только их тепло и свет
Тебя согреют на одно мгновенье».
Другой сказал ему: «Коль хочешь, так сжигай,
Хоть вдохновенно ты творил годами,
Забудь, что есть в твоих стихах и Ад и Рай
И глубина морская и цунами».
Поэт ответил им: «Решил, сожгу стихи
И никогда я не раскаюсь в этом
Ведь никому ещё, в судьбе моей, они
Не подарили ни тепла, ни света.
«Но, я надеюсь, что они хотя б меня,
Согреют и спасут сейчас от стужи,
Кому нужны мои стихи, кроме огня,
Когда вокруг одни пустые души?»
|
