В сиреневой чаще тьмы холодные пальцы веток, Касаются нас, касаются нас. Уходим от зноя мы, но мы позабудем этак Всё то, что касается нас, то есть касалось нас.
В прохладную тень уйти от дикой сжигающей боли От ненависти к себе, ненависти к себе. А ветер вверху летит, ему позволено что ли Шуршать здесь и там в ворожбе, в воздушной своей ворожбе.
А те, кто нас будут звать, не все, дескать, песни спеты, Что, дескать, рано, так рано мы собрались сюда. Не могут пока понять связь между тенью и светом, Из рощи сиреневой этой Нам не уйти никуда, Не уйти никуда.
|