В моей квартире поселился дым. Он оставлял на всём свои следы: То в пепельнице смятые окурки, То пятен бурых след на старой куртке… Сначала был со смой он очень ласков И надевал улыбчивые маски, Являлся в новом каждый раз обличии, Порой был едким, а порой — обидчивым… Его взашей из кухни гнали в окна — Он вылуплялся бабочкой из кокана, Порхал на крыльях сизых у плафона И превращал обыденность — в перфоманс… Он бил постмодернистским ароматом Мне в нос, как реквизит из сублимата, В театре, где реальность лишь условна, Являясь средством воплощенья слова. И сломанная логикою быта Идея — под конец была забыта, Воспринимаясь лишь,как случай странный, Где Дон Жуан увлёкся Донной Анной, А дым, порхая в небе тонкой вязью, Единственною был меж ними связью… Меж ними? Да! А, может, между нами... Кто не знаком с перфоманс-письменами! Кто не читал, водя рукою слепо, Страниц, в пространстве ставших горсткой пепла! Публично обнажившись перед всеми, Дым без стыда излил на землю семя. Он был никем, но становился кем-то, Кто выдыхал его из пачки Кента, И пропускал безвыходности смолы Через мечты последней альвеолы.
|