Белая Гвардия
Уж сутки сражаемся, С красной заразой, И пули шальные, Свистят у виска, Проверить патроны, Надеть аксельбанты, И палец почувствует Холод курка. Над полем летят, Перелетные птицы, И ветер доносит, Лишь плач журавлей, В Россию нельзя, Братцы, нам не влюбиться, С просторами неба, И ширью степей. Уже подымаются, Медленно цепи, И знамя полка, Как всегда впереди, Примкнуты штыки, И призывно к атаке, Трубач на холме Нам сигнал протрубил. За славу и веру, Царя-Государя, Встаем в полный рост, И бесстрашно идем, Кровавую тризну, За нашу Отчизну, За белую гвардию, Мы принесем!
А в России зима...
А в России зима, И кругом на сто верст Все завьюжено, Но зачем в нас палят, С трехлинеек, скажите в упор, Тает снег на златых, Офицерских расшитых погонах, И трещит под копытами лед, Над застывшею гладью озер. Танец смерти кружит, Воронье, как круги карусели, Заметает пургой, на могилах Погибших кресты, Как позволил Господь, Надругаться над славой и верою, Обнажив Матерь-Русь, Не скрывая ее наготы. Провожают нас в путь, Все в слезах овдовевшие жены, И на фото родных, Запеклась наша алая кровь, Что случилось с Россией, Православной, и всеми растерзанной, И зачем брат на брата, Поднял... руку вновь. А в России зима, Все бело и кругом запорошено, Кем теперь предначертано, Наши судьбы и доли вершить, Но когда мы с землею, Навеки уж будем повенчаны, Панихиду придется, Кому-то по нам отслужить...
Эскадрон
Усталых коней распрягаем в подлеске, И раненый сотник все просит воды, С боями прорвались сквозь Хотин и Велки, Потери большие, а враг впереди. Поручик Заславский уже похоронен, Иконку на крест есаул положил, А на рассвете в бой с Буденным, За Русь святую, не жалея сил... Корнет, курите – завтра будет поздно, Ротмистр, принесите-ка вина, За бога, императора и веру, В последний раз, мы выпьем у костра. Храп лошадей ворон вспугнул на ветке, А красных все сжимается кольцо, Должны мы вырваться из этой тесной клетки, Хоть и придется встретить смерть лицом... И чудится, на смотре, Император, С семьей вручает крест и ордена, Благословленные за веру и Отчизну, Кричим мы троекратное ура... Теперь кругом безвластье и разруха, И стелет дым Отечества пожар, Состарилась Россия, как старуха, И в сердце боль и сердцу жаль... Чу, уж заря встает над лесом, Пора, по коням, снова в бой, И поправляя крест нательный, В душе Россия лишь со мной.
Кровавая Россия Кровавый закат запылал над Россией, Разрушены церкви, губерни в огне, И зло ухмыляясь, фуражку надвинув, Приказ отдает комиссар на коне... На звоннице дьякон, висит на веревке, Над полем уныло кружит воронье, Проклятые дни, для элиты России, Хаос большевизма, позор и вранье! Штыком пригвожденный портрет Государя, Уныло взирает на голую Русь, Спасите Россию, стреляй в комиссара, Дворянскую честь сохраню и вернусь... Листовками красных ,обклеены стены, Но кто их читает- идут на раскур, Разрубленный шашкой, в углу умирает, Уездный наш пристав, смельчак, балагур... Давно отзвонили на смерть Государя, И в бой подымается белая рать, Спасите Отечество, славу и веру, Два раза не жить, но и не умирать. Скупую слезу, лишь смахну ненароком, Что будет с потомками нашей семьи, Простите за все, нас дворян, ради бога, За то, что Россию сберечь не смогли. В потемках молясь, зажигаю лампаду, С икон осужденно, святые глядят, Спаси, сохрани, все мы грешники Ваши, Неужто те красные все разорят? Но верю, Россия восстанет из пепла, Года большевизма ,пройдут как туман, А может быть снова, все будет как прежде, И сгинет проклятый позор и обман... Сейчас бы схватиться в бою рукопашном, Хоть с тем комиссаром ,один на один, Я знаю, что б выстоял в схватке смертельной, Ведь я все же русский и я дворянин.
Юнкера
Юнкера, юнкера, Наша смена и вера, Вы совсем еще молоды, И по детски смешны, Вас призвала Россия, Прочитать ее страшную повесть, Как сражались друг с другом, Отцы и сыны. А в холодной Москве, Ждут в слезах матери и невесты, Корпуса ваших классов, Опустели давно, И дойдут или нет, Ваши строки на фото В конверте, До родимых и близких, С Гражданской, войны... А в окопах мороз, Все кружит третьи сутки метелица, На холодных штыках, Мерзнет снег, как слеза, И в шинели укутавшись, Ждете скорее рассвета, Чтоб с укором взглянуть, Красной сволочи прямо в глаза... Юнкера, юнкера, Наша смена и вера, Уж осталось недолго Ждать сигнала с утра, И когда протрубит вам, Трубач наступление, В бой под пули пойдут, Юнкера, юнкера.
Алеют над Доном багряные зори, Пылают, хлеба и станицы в огне, Хорунжий, скажите, где наша Россия, Пока мы на конях, пока мы в седле. В нагане осталось всего три патрона, На гарде от шашки, чуть теплая кровь, И слышен набат поминального звона, И сердце сжимается в ярости вновь. За нами донская земля и Россия, Не вышибет падаль с седла казака, Казак с верой жил, и умрет он красиво, И степь эта наша, и наша река. На красную гидру пойдем мы лавиной, За правду и веру, и отчий наш дом, А если погибнем- казацкое тело, Отметят могилкой с дубовым крестом...
Нет- это хуже чем война, Отец на сына, сын на брата, Кругом- Гражданская война, И вера, как Христос распята, Горит Отечества пожар, Над обезумевшей Россией, Господь, помилуй грешных нас, Терпеть все это, нету силы. Кто победит- вопрос не прост, Вот снова пуля сбила ветку, Идет кровавый передел, И это- русская рулетка, А через час, смертельный бой, Глоток вина- ты снова в деле, И поправляю я рукой, Святую ладанку на теле. Плечо к плечу, штыком вперед, Под градом пуль и канонады, Идут в последний этот бой, Белогвардейские отряды, А в Томске ждут, жена и сын, Что толку ждать- поставьте свечи, За упокой души моей, Пехотный полк, последний вечер... Пора, я писем не писал, И я встаю, и я шагаю, Защиту Господа прошу, И на него лишь уповаю.
Нас ни кто не зовет, Нету места нам в красной России, Но не зря и не даром, Мы кровь пролили, В иммиграции здесь, Лишь порою вздыхаем угрюмо, В ресторане французском, На Роуз де пари. Наша попрана вера, Убит Государь-Император, И поставлена точка, В деле царской семьи, Так давайте помянем, Отца- Государя, Всем встать! Исполняется: «Боже, Царя храни...» И где то в душе, Нарастает обида, Что Отечество мы, Не смогли защитить, А в России как вошь, Развелась эта гнида, Которую надо, Кому-то, душить. А рука по привычке, Скользит к револьверу, И Георгий блестит, На мундире огнем, А так хочется верить, Что Все это только лишь снится, И что снова в атаку, За Россию под флагом пойдем!
© Copyright: 2011 Свидетельство о публикации №21101130639
Автор: noks
|