Я разучилась говорить с собой, Писать стихи уже не моё дело. Я лишь плюю язвительной волной, И посылаю жестами умело.
В глазах наверное ты будешь видеть стыд, Его я нежностью и лаской не прикрою. Ты посмотри, мои зрачки чисты, А вот души в них не найти порою.
С остервенелым ропотом я песни пропою, Которые нельзя назвать любовью. Я вновь пишу, а значит-не люблю... Так что ж творится между мною и тобою?
В разгульных чувствах льётся желтый яд, А мысли пролетают и искрятся. Пожаром, адским пламенем горят, Те чувства, коих нам нельзя касаться.
И разбесившись, взбеленившись в вихре ссор, Взлетят наши счастливые портреты... Они осядут, превратятся в сор, А мы не успокоимся на этом.
И тихим утром холодно и ярко, И мне захочется ворваться в этот день. Мне надоело жить под одеялкой Отдавшись в серый и убогий плен.
И мне ждать время? Пусть оно уходит. Но смоет это время черноту? Я так привыкла говорить плохое, Что отемняю тем себя саму.
И улыбаясь, вру, конечно нагло, Острю и брызжу тихо и назло. Я перед выбором, а это очень гадко, Ведь с вариантами совсем не повезло.
С печальной нежностью я что-то запишу. Но для тебя я это не открою. Я вновь пишу, а значит не люблю. Так что ж творится между мною и тобою?
|