По осенним тротуарам бодро топаем с тобой. Слышен шорох над бульваром, запорошенным листвой. Листья крУжат, опадая, от ударов наших ног. Ты сказала, улыбаясь: «Это — лиственный пирог.» Я «упала, где стояла»... Мне такое невдомёк - ну, ковёр, ну, покрывало... Но, какой же здесь пирог?! «Чипсы» стайкой листьев грустных осыпаются с ветвей. Смерч из «хлопьев кукурузных» кружит вальсом по траве. Я бы тему поменяла, чтоб в сравнениях был прок. Фейерверк листвы? Пожалуй. Но, конечно, не пирог! Будто тысячи хлопушек кто-то дёрнул за шнурок - конфетти, как сыпь веснушек, раздувает ветерок. Ты ответила сердито: «Посмотри со всех сторон - корж земли травой пропитан и листвою начинён. Видишь, изморозь под утро выдыхает холодок, иней сахарною пудрой покрывает весь пирог.» Недоверие забыто. Подведу теперь итог - Осень очень аппетитно испекла для нас пирог.
|