Я – липа. Я когда-то здесь цвела.
На звёздочки-цветки слетались пчёлы.
– Ты пахнешь мёдом, – пела мне пчела, –
И летним утром – солнечным, весёлым.
Цветков тончайший свежий аромат
На берегу реки цедил прилежно
Июнь лазурный сквозь дымы и мат,
И пахнул воздух бережно и нежно.
И пышная листва давала тень,
И в зной под эту тень скрывались люди.
Под крону прятались в дождливый день.
А что теперь со мной и с вами будет?
Над головой моей Дамоклов меч
Висел и вдруг упал по чьей-то воле.
И кудри с головой слетели с плеч. –
Вам мало, что и так живу в неволе?
За что вы так меня?! Вот так со мной?!
А мне казалось, вы меня любили.
Вы радость пили из криницы той,
Которую бессмысленно сгубили.
Никто не встал, чтоб меч тот отвести,
И отстоять своё на радость право.
Теперь уж поздно: липам не цвести.
Что тут сказать? – О, времена, о, нравы!..
Какой-то скудный мыслью бюрократ
Решенье принял этой стрижки-рубки.
Теперь стоят стволы, как на парад
И тянут к солнцу жалкие обрубки.
И думаешь: а сможет ли простить
Природа нам всю боль и угнетенье,
Когда не можем даже защитить
Её права на жизнь и на цветенье?..
15 мая 2009 г.
|
