КрУжится ветер. Уносятся дни. Идолы гибнут из глины. Жизнь угасает, и в вечность одни Тронемся в путь журавлиный.
Сколько заманчивых пёстрых огней Нас и влекло, и манило, Сколько ржавеют надежд-кораблей, Остовов сколько средь ила.
И оглянувшись на путь свой назад, Что там увидишь ты, странник? – Чувств своих прежних облезлый фасад, Призраков собственных странных.
Вроде бы ты, и как будто не ты, – Кто-то до боли знакомый. ТОждества время стирает черты, Образ тускнеет искомый.
Вот твоё детство. Твоё ли теперь? Вот твоя юность – Твоя ли?.. Всех не сочтёшь ты утрат и потерь: Образ-картинку помяли.
Смотришь на фото поблекнувших лет: Тот же овал, взгляд с вопросом. Только тебя в этом образе нет: Было – весна, стало – осень.
КрУжится ветер, вздымая пух лет, Неразличимый для глАза… Жизнь отцвела, и теперь – лишь сюжет Для небольшого рассказа.
28 мая 2008 г.
|