Ссора

Нет тяжелей бессонницы безделья...
Себя ругая за нелёгкий нрав,
Я головой тяжёлой, как с похмелья,
К рассвету понимаю - он был прав!

Пускай чуть-чуть, немножечко, частично,
Возможно, он на правильном пути.
Но мне, конечно, это безразлично -
Сегодня нам консенсус не найти!

Вчера за правду я орлицей билась
И словно, отказали тормоза.
Чего в итоге этим я добилась?
Распух мой нос, заплаканы глаза…

Холодная вода не помогает,
Всё тру и тру, но тот ещё видок.
Нет, храбрость его просто восхищает!
Да как он смел пойти мне поперёк?

Ведь ясно, что в моём прекрасном теле
Незаурядный ум нашёл приют!
И что бы там таблоиды не пели,
Но женщины айкью мужское… бьют!

Нам говорят, что с логикой проблемы,
Что мыслим полушарием одним,
Футбольной поддержать не можем темы,
Что думаем мы тем, на чём сидим.

Что актуальней положенья в мире,
Понять, какой к лицу нам лучше цвет?
И где расположить в своей квартире
В связи с фэншуем красный табурет?

Но почему же и сейчас и ранее,
Ругая «облегчённость» женских масс,
Всё ж выбирают не «рубаху-парня»,
А позвончей, поженственней из нас?

Мужская логика – привет сатире!
Ведь если указаний женских нет,
То будут мебель представлять в квартире -
Диван, компьютер, стол и табурет.

На завтрак – пиво, на обед – креветки,
А с вечера кабак ночной открыт…
Какие ж при такой «диете» детки?
Привычней верный друг - родной гастрит!

И что-то я не слышала ни разу
Хвалу мужей заботливым рукам.
В отличие от них, заметно сразу
Холостяков по грязным башмакам!

А впрочем, ни к чему переживанья,
Рациональным будет мой подход!
За все перенесённые страданья
Хороший шопинг нас с подругой ждёт!

Потом, конечно же, оттает сердце
И на душе обиду не храня,
Пойму я снова, некуда нам деться -
Мне от него, ему же… от меня.

День ото дня люблю его сильнее,
За то, что скажет он, наверняка,
Пусть не права ты, только поскорее
Прости меня, родная, дурака…