Осень свой старый мольберт извлекла и рисует пейзаж.
Сколько бликов, оттенков и с сердцем осенних созвучий.
Как прекрасен последний, последний, увы, вернисаж!
И от солнечных красок картинки всё лучше и лучше.
То не масло и холст, – не для плоти осенней они.
Здесь, скорее, наплывы и лёгкий туман акварели.
И прозрачны, как листья, сентябрьские поздние дни,
И тропинки аллей и надежд заметают златые метели.
И обходит степенно и важно владения осени кот, –
Нет, не тот, что заводит под дубом то сказки, то песни.
Он не знает, скорее, ни пушкинских сказок, ни нот. –
Для меня всё равно он – загадка природы – чудесен.
И на лавочке сидя, вбираю всем сердцем пейзаж,
Чтобы памяти было в зимний сумрак за что зацепиться,
Когда будет наброски простой рисовать карандаш,
И душа чёрно-белой печали успеет досЫта напиться…
30 сентября 2008 г.
|
