Ноябрь. Девятый час. Уют постели.
И день не худший, только отчего ж
Томится дух, как бедный пленник в теле,
Стремится вон из тесных камер-кож?..
Что так тоскует он в своей темнице?
Зачем не дОрог утренний покой?
Взлететь пытается подрезанною птицей,
Но обречён невидимой рукой
На эту жизнь без солнца, без полёта,
Без воздуха свободы, без небес,
Где вечером вороний грай и клёкот
Итожит день пустых мечтаний «без».
– Чего тебе для счастья не хватает? –
Да, осень, дождь и тусклые цвета.
Но здесь никто, дружочек, не летает,
И суета суЕт, конечно, суета…
Но ведь бывали дни, мой друг, бывали:
И дух парИл и не томилась плоть…
– И что с того? «ПарЕнья» много ль дали?
Надежду дали б на свободу хоть
Временно. Но жизнь есть несвобода.
Свобода там, где смертная черта?..
Текут за днями дни, проходят годы.
Всё суета суЕт, всё – суета…
21 ноября 2008 г.
|
