Тоска. Ни взвыть, ни убежать. Куда ни глянь – зима. Жизнь делит белая межа На сумрак дня и сна.
Тосклива серость. Солнца нет. И перспективы тож. И этот серо-белый свет На саван так похож.
Застыла жизнь. Белеют льды, Сокрыв подводный мир. Сковало речки и пруды. Умолк вчерашний пир.
Не слышно, правда, и «попсы». – Хоть маленький, но плюс. В обрыве лают злые псы. Растёт сугроб, как флюс.
Повсюду – белая печаль. И беспредметна грусть. Так остро мне чего-то жаль. Чего? – Назвать боюсь.
Прошедшей молодости? – Нет, В ней – чувств угасших дым. Иль промелькнувших птицей лет? – То зависть к молодым?
К здоровью тех, кто полон сил? Кто счастья знал секрет? К тем, кто судьбу свою простил За всю бесплодность лет?..
Не знаю, точно не скажу. Настрой понятен мой: Я каждым утром дорожу, Но – летом, не зимой.
Жить в полуяви, в полусне, И видеть каждый день Пустынный вид в своём окне, – РавнО, что видеть пень,
В котором жизнь уж отцвела, Хоть корни рвутся жить, Но их надежда так мала, Их ждут пилы ножи.
Как долог день, как сладок сон, Когда – зима. И пусть И снег и ветер в унисон Поют со мной про грусть.
29 ноября 2007 г.
|