Я умирал мучительно и долго.
Господь не дал мне лёгкой смерти, нет.
Чтоб без вины, без суеты, без долга
И молодым, как истинный поэт.
Ни в двадцать пять, ни в тридцать семь, ни позже
В меня ничей не целил пистолет.
Судьба порой натягивала вожжи,
Чтоб не упал без сил в расцвете лет.
Я умирал тяжёлой смертью лютой,
Не заслужив ни яда, ни свинца.
И я в бреду хрипел одно: «Люблю́…» – той,
С которой шёл по жизни до конца.
Как ни трудна была моя дорога,
Я ощущал, спасительную твердь.
И ни о чём не смел просить у Бога,
А Он всю жизнь откладывал мне смерть.
И ни петли, ни омута, ни хвори, –
Я жил, как жил, и сочинял стихи.
И будто был у Господа в фаворе,
И долгой жизнью искупал грехи.
2010
г. Киев
|
