«И в сердце растрава, и дождик с утра. Откуда бы, право, такая хандра…» Поль Верлен
И дождик несмелый шуршит за окном, И рано вставать, и не спится, И тихая грусть ни о чём, ни о ком Слетает неслышною птицей.
Из сумрака спальни я в кухню сбегу, Где яблоком пахнет и сливой, И лампу, как солнце ручное, зажгу, Чтоб думалось мне о счастливом:
О лете, о море, о свете тех стран, Что я по открыткам лишь знаю. И сладок для чувств этот самообман, – Что, может быть, там побываю.
О чём же хорошем мне думать ещё? – О хлебе насущном, о пище?.. О том, что судьба выставляет мне счёт, А я перед нею, как нищий,
Слезу подавив, всё пытаюсь просить: Подай хоть немного на старость Здоровья, деньжат и любви – всех простить, – Ведь жизни так мало осталось.
Ну, что тебе стоит, хромая судьба, Немного отсыпать из Рога*… Была бесполезной за счастьем ходьба, И не умудрила дорога.
Об осени жизни своим языком Мне дождь говорит, скуп и точен. И тихая грусть ни о чём, ни о ком В слезинках его многоточий…
27 августа 2007 г.
* Имеется в виду Рог Изобилия.
|