Когда себя сдержать я не могу,
то я пишу, пишу, пишу.
Не то, чтобы куда-то я спешу,
но всё ж боюсь упасть я на бегу
и не успею что-то рассказать.
Как будто неизвестно всё давно.
Как будто миру и не всё равно,
кто божий ангел, а кто дрянь и тать;
что «нынче» завтра станется «вчера»
и многократно повторится всё всегда,
что под откос летят дни-поезда,
и жизнь, по сути, дикая игра;
изгоя в ней в историю введут,
а победитель будет позабыт;
в ней гения уничтожает быт,
да и завистники на клочья рвут.
Но мне по барабану это всё:
тщеславия ведь и амбиций нет,
не хочется и удивлять мне свет.
Но всё же я, упёртый как осёл,
пишу, пишу, пишу, пишу,
как будто только этим и дышу.
|
