Ветра Сахары навевают пыль,
Аэропорт закрыт, и губы в ранах.
Привычна к русским, робость позабыв,
Выпрашивает фрукты обезьяна.
Для взлета – грунтовая полоса…
Здесь миной угрожает шаг неловкий,
Здесь с самого утра плюс пятьдесят
И не найти обычной газировки.
У смерти раскаленный пыльный вкус,
А звук – летящих пуль и чьих-то стонов.
Не запрещен законами наш груз,
Но выстрелы не признают законов.
А дома отмечают Новый год
И у дверей снег стряхивают с шапки,
Сынишка мой рисует самолет:
Он хочет стать пилотом, как и папка
|
