Я не из тех, кто решает о дне, Каким ему быть, как вертеться. Пусть он вызревает, как колос, во мне. Каким дню быть, скажет мне сердце.
Возьмусь мыть посуду, глядишь, в голове Какая-то строчка «гнездится», Пищит перепёлкой в бурьяне-траве, Спешит на бумагу излиться.
Уборку затею – пыль вытереть с книг, Раскрою одну-две навскидку, И вот неотрывно читаю уж их, Вписавшись в диван под накидку.
В окошке увижу – плывут облака В контрастном предгрозья свеченье. И вот, все оставив дела на «пока», Меняю своё облаченье.
Дианою став, я охочусь за ним – За дивным прекрасным мгновеньем: Снимаю я небо, и речку, и нимф, И золотой одуванчиков нимб, Все в зелень испачкав колени.
Вернувшись, поем, почитаю, посплю, – Меня утомила прогулка, Хотя быть на воздухе очень люблю, Бродить по тропинкам, проулкам.
Ведь это я раньше, как пёс на цепи, Работу лишь знала да кухню. Живу теперь вольно, баржУ отцепив, С утра не вздыхаю: «Эй, ухнем!»
Как птицы, чего-нибудь да поклюю, Пою, песней сердце латая, И жаль только, осенью с ними на юг Лететь не смогу, – не летаю.
14 мая 2007 г.
|