Читая Е. Евтушенко

В строках Евтушенко я пью родниковость,
лицо омывается свежестью струй.
С себя обрубая, как чагу, совковость,
взбираюсь с подагрой на разинский струг,
где память как старость, увы, не подарок,
но в юность влюблён, как в невесту свою.
И раненный в сердце у Бабьего Яра,
над общееврейской могилой стою.
И томик стихов держу благодарственно, –
там искренность чувства и искренность слов,
там не показухою дышит гражданственность
и антисемитам не снится улов.