Я не люблю эстрады на экране,
Постылых пошлых, гадких, глупых слов,
“Попсни” убогой – лучше на баяне
Сыграю вам чудесный “Вальс цветов”.
Я помню зримо сказочное детство,
Оно волной всплывает и манит…
И то, что мне оставлено в наследство,
То память беспокойная хранит:
Шумел базар субботний на майдане.
Среди торговых сомкнутых рядов
Играл слепой на стареньком баяне
Старинный вальс – прекрасный “Вальс цветов”.
И грустно пел, надрывно, глуховато
Кому-то чувства нежные дарил –
Он изливал былую боль утраты
И звал того, кого боготворил…
Играли пальцы с дрожью чуть заметной
Про синий плат, любимой письмецо,
А я смотрел – мальчишка семилетний –
В его слепое бледное лицо…
И этим летним, светлым, теплым утром
Я грустный вальс впервые услыхал…
Блестел баян зеленым перламутром
И тяжело аккордами вздыхал.
Баян рыдал пронзительным минором,
А он глядел задумчиво на нас
С немым вопросом, может быть, укором,
Незрячими белками влажных глаз.
А мы стояли: дети, и старушки,
И женщины толпой, и мужики.
А взрослые на дно железной кружки,
Перекрестясь, бросали медяки.
Под ним подчас скрипела табуретка.
Под ней бутылка с водкой, может быть,
И иногда веселая соседка,
Смущаясь нас, ему давала пить.
Игрались танцы громко и задорно,
Они весельем заряжали нас.
По кнопкам пальцы бегали проворно
И зазывали всех пуститься в пляс.
И вот с прищелком, хлопая в ладоши,
Под всем известный старый “краковяк”,
Слегка поддернув браво брюки-клеши,
Пустился в пляс подвыпивший моряк…
Я помню все… Какое было время!..
Где баянист безвестный и слепой?
Быть может, незаслуженное бремя
Свело его в могилу иль запой?!
Где он играл – вы догадайтесь сами:
Стоит сейчас киоск на месте том,
И здесь торгуют яркими цветами
Как памятью о нем и отжитом…
Слепой был прав! И видеть все отлично
На много лет вперед он был готов…
Но что неизмеримо символично –
Он здесь играл когда-то “Вальс цветов”…
|
