/Из цикла "Поэзия - омут"/
Не помогают ни мольбы, ни просьбы.
Хмель в голове. И лист передо мной.
И на губах пьянящий привкус росных
июньских трав, освеченных луной.
Мир опьянён предутреннею ранью,
мерцаньем звёзд, встречающих зарю.
Порабощённый этой филигранью,
как ортодокс, её боготворю.
И, обессилев, растворяюсь в строчках,
пытаясь чудо отразить в словах,
боясь в определениях неточных
услышать укоряющее: «Ах!»
И сам себе я ковыряю раны,
чтоб кровью напоить строку свою.
И жалкий раб Поэзии – я ранью
всё это зелье, как в похмелье пью.
|
