Петляет стрелкой циферблат, ритмичный стук сбивает с мысли,
среди отрывков буйной жизни придет минута вспоминать
о том, что было - не сбылось, но терпкой веяло надеждой,
ладони, мягкие, как прежде, сминающие нежный ворс
судьбы, на счастье обреченной сквозь дни, что вновь слетят с орбит,
всё, что болело - отболит, прольется тенью иллюзорной
по черно-белым осеням, жаккардам зим, ажурам вёсен,
по сотням лет в верхушках сосен, иголок ветхих простыням,
накрывшим бурные поляны кипящих зеленью лесов,
в одном из тысячи часов, согретых искрами туманов,
войдешь в невыдуманный мир, слепых воспоминаний путы,
ушедших в прошлые минуты на рубежах чужих квартир,
вдохнешь надежду в хрупкость грез, где время вновь сожмется в точку,
беды последняя отсрочка отстрочена вуалью гроз.
И пусть что было, не сбылось, всё происходит так, как должно,
не быть счастливым невозможно, когда в душе живет любовь...
|
