Обо всём, что нынче лезет в голову, вызывая бессловесный крик, постоянно по ночам, как с голоду, строчку к строчке клею я, старик.
Трогает меня любая тема, о событиях уже не говорю: то ль многосюжетную поэму, то ли чёрт-те что я сотворю.
А зачем, ну, право, я не знаю, ясной цели нет у старика, – может быть, я сам перечитаю то, что строчит дряхлая рука.
Внуку, точно, времени не хватит оторваться от насущных дел. Да и в жизни у него, некстати, будет властвовать такой же беспредел, от которого мою воротит душу: «Зло извечно!» – истина стара. Раньше море превратится в сушу, чем придёт владычество добра, о котором с юности мечтая, целовал знамёна Октября, тратил силы и хирел, и таял, а в конце пути увидел: «Зря!»
Стали зряшными романтика потуги и никчемны выводы наук. И пока лишь в нынешней округе улыбаться заставляет внук.
В нём порой замечу повторенье самого себя таких же лет. Но, чтоб он прочёл стихотворенье, мной написанное?! Не дождусь я, нет!
Никогда такому не случиться! Знаю. Но с упорством дурака я смотрю, как из меня сочится струйкой крови за строкой строка.
|