Мир посетил святой художник,
Достал свои мольберт и краски,
И на холсте творит он сказки,
Поставив прямо свой треножник.
На чистый белый лист зимы
Цвета весны полутонами
Ложатся легкими мазками,
Смывая снег с его земли.
Вот закружила снегом вьюга
Вторженью наглому в ответ,
Но время сводит все на нет:
Не запретить природы круга!
Художник этот явит миру
Весны прекрасной пробужденье,
И робких чувств души движенья
Опять нахлынут новой силой.
Той кистью, не жалея красок,
Напишет он портреты лета,
Сияньем солнечного света
Лучей танцующих приплясок.
Он чудное создаст явленье:
С небес пришедшую грозу,
Дождем упавшую слезу,
И черной тучи приближенье.
На кисть добавив ярче красок,
Он вдруг напишет, что порою
Играет ветер павшею листвою,
Но нет грустнее этих сказок.
|
