Всю жизнь умел я отдавать
всего себя другим.
Сейчас мой дом – моя кровать,
лежу я в ней нагим.
Не то, чтоб сделать для других,
себе совсем не в мочь.
Лишь карандаш кропает стих,
мне скрашивая ночь.
Нет! я не жалуюсь. Нет, нет!
Всему ведь свой черёд.
В окно струится лунный свет
Сосед в бреду орёт.
А я могу ещё писать,
помощник – карандаш.
И стоит на судьбу пенять:
таков мол жребий наш?!
Я откровенно говорю:
«За всё спасибо ей!», –
что встречу новую зарю
на поле простыней.
Авось, не вечно будет так,
пройдёт и эта боль.
Оптимистичный я чудак,
как голый тот король.
25.06.1999.
|
