(Из цикла «Мемориал любимой»)
От того, что некого обнять,
не с кем мыслями, гнетущими, делиться,
в плен хандра порой берёт меня,
да такая, что хоть удавиться.
Не спасают от такого и стихи.
Окружающие тоже не спасают.
И не потому, что все глухи –
просто всех проблемы заедают,
повседневностью воруется досуг,
даже выспаться порой не удаётся.
Потому не говорю я вслух,
от чего неровно сердце бьётся.
Оптимиста корчу из себя,
а порою роль шута играю.
И в тоске, одну тебя любя,
на костре воспоминаний я сгораю.
|
