Мутные кровоподтеки аспидных морщин тротуаров. Зеркальная влажность апрельских фантазий. Дождь провожает меня сегодня. Я научился любить его серые скользкие локоны, его поджарый звон серебра, лед колокольчиков, золото,
потерявшее цену в скрученной грузности туч. Пустота разгружает уличный хлам, молчание окон поет совершенней. Олово неба стекает забвеньем, но что есть любовь, как не отрешение; что есть красота,
как не скрытая чувственность холода. Я буду особенно откровенен с тобой в этой водной келейности – туман никогда не спадет, но молоком тумана насытятся тонкие мокрые стены моего дома и зацветут светом лилейной пыли; огонь никогда не найдет
моих рук, но искры засеют поля весенних элегий, и ты будешь гулять по ним, словно весталка. Сыростью ветхих подвалов тлеет ветер, дождь встречает меня пленом
битого хрусталя (купол раздув медузой), солнце играет в прятки, сетью нагой ловят дыхание вскрытые вены аллей – течение непредсказуемо…
|