Кипятком обжигаясь, о женском скорблю тепле -
и мой контур на сером темнеет, как та лошадка,
становясь все отчетливей; именно в октябре
он на редкость контрастен особенностям ландшафта.
Вечереет. И вдруг понимаешь: кругом враги,
как лихие орлы Пугачева у стен Казани.
И по комнате днем мной нарезанные круги
с наступлением сумерек пляшут перед глазами,
под конец превращаясь в тоннель из сплошных нолей,
в перспективу, пред чем и завзятый бы сник фанатик.
И в ответ на призыв ниоткуда, из тьмы "налей!" -
с сигаретой от губ отрываешь: "А ну вас на фиг!"
О желаньи заветном - теперь уже ни гу-гу;
хоть, с другой стороны, все равно ты едва ль завоешь,
ибо жизнь той звезды, описавшей во тьме дугу,
обрывается в пепельнице... Всего лишь.
37.10.97.
|
