Сижу один, вот, на кресле-кровати, Или на каком-нибудь диване-стуле. А всё-таки, я люблю её… Знаете, Я принадлежу ей, как пистолету пули.
Телефон-предатель, экран поломанный. Номер не помню, последнюю цифру забыл. Хотя нет, вспомнил, но пальцы скованы, Глаза стеклянные, как у совы. А что говорить? Про вчерашний вечер? Ну да, пара слов, а дальше что? Про то, какие мама покупает свечи? Или про то, что папа купил себе авто?
Так и сижу, который час один, Смотрю в потолок, о ней думая. Наш мир напоминает общество сардин, В котором люди лишь она да я. Но я так, жалкий человечек, Зависящий лишь от неё. Ловлю я каждый звук её словечек, Бьётся её сердце, значит, бьётся и моё.
Она - свята, царица мира. Очаровательна её краса. Она смеётся – играет лира, Грустит – тучей стали небеса. Она – весна зимой холодной, Огонь в воде и свет во тьме, Быть чёрствой, грубой, злобной Она не разрешит сама себе. Глаза светятся, как звёзды, Освещая мне судьбы путь. И верно, никогда не поздно, Стать, подумать, отдохнуть.
Фигура её – идеал красоты, Я гляжу постоянно, глаза ломаю. Улыбка красивее, чем всего мира цветы. В уста целую её, я её обожаю… Душа… Такая одна на всю планету. Она глубока, у неё свои тайны. И я назову, если открою, комету Именем её. Она гениальна…
А её имя – волшебное слово.. Мою любовь нельзя ничем измерить, Пожалуйста, будь счастлива, здорова… Вера. Верю. Буду верить….
|