Нет! Не могу я подражать, Как Лермонтов писать я не умею.. Вы можете меня за это наказать, Сожгите этот лист, я вам мешать не смею..
Я не могу писать как Он, Я не такой, у нас различны души. Как можно сравнивать Его, воссевшего на трон И меня, простого, лежащего на суше.
Не пережив того, что Он смог пережить, Не испытать тех чувств, что Он испытал, По-моему, никто как Он не сможет сочинить. А чем я лучше? Поэтому не стал..
А может я ленивый, не захотел трудиться? Ведь можно было сесть, подумать, написать. Про что писать не знал, про любовь или про птицу, Но приходилось слово нужное, иль рифму подобрать.
А может меня просто не посетила муза? Прекрасная Евтерпа сегодня не пришла. Когда с меня богиня снимает тяжесть груза, Я чувствую, что вся грусть-печаль прошла.
Сейчас я не хандрю, и вроде я старался, Но подражать не получается никак, Как ни придумывал я, как ни старался, Хотя соображаю и вроде не дурак.
Я не поэт, я рифмоплёт, Всё в будущем, и было мне виденье: Когда-нибудь мой правнук всё-таки прочтёт В какой-то книжице моё стихотворенье.
|