Моя осень имеет особенный запах, цвет и вкус... Ветер, дрожащий от первого холода, забирается за воротник, в рукава, чтобы погреться. И где-то в переулках души одиночество играет грустный блюз в ожидании случайного прохожего, что, мимоходом обронит свое сердце. Я вдыхаю запах прошлого невозможного перемешанный с яблочной свежестью. Так невыносимо тревожно смотрят глаза в небеса, где синие птицы уносят нашу с тобой нежность. Шорох листвы под ногами шепотом доверяет свои самые страшные секреты. Мне они пригодятся в качестве опыта когда-нибудь под Парижем. На другом конце света зажглись фонари, словно жемчужины на тонкой податливой шее мадам. Вот и одинокие мужчины с кровавым поцелуем Амстердама на искусанных желанием и сомнениями губах. А моя осень смотрит в ночь – в этот Вселенский прах – почти святой девой непорочной ...
