Музыку сочиняю каждый год,
Причем не зная тех прекрасных нот.
И каждый жизни год пишу стихи,
Причем не зная ямбы и хорьки.
Мой мозг наполнен информацией жестокой.
Не знаю, что же ждет он иногда,
Терзает он меня своей морокой,
Как будто ждет, что случится беда.
Во дни терзаний и сомнений мудрых,
Когда со мной лишь жизнь одна,
Когда она становится так нудна,
Нам снова завтра жить пора.
Меня колбасит сон во время этих суток
И спать немного хочется сейчас,
Но мысли не внимают этих шуток
Во весь вот этот поздний час.
Везде природа, и человек ее не царь,
Природа тоже нецарь человека.
Животные и люди – это тварь.
Которая тусуется с природой ,знай.
И что писали миру те поэты,
Которые не уважали жизнь,
Те, что не жарили котлеты,
Те, кто уж померли давно?
Зачем же пишут и рисуют,
Зачем же лепят и творят?
Наверное они умеют и жизнь свою благодарят.
От мозга и ума все нет покоя,
Когда в пыли стоят холсты;
Я, Жизнь, хочу дружить с тобою,
Ведь для меня живешь же ты…
Судьбой укрыв мои понты.
|
