Всем привет кто это читает! Я весьма Вам признателен, что уделили внимание моему рифмоплётству. Я родился и вырос в Одессе 18 декабря 1979г, и прожил в этом городе, практически всю сознательную жизнь, здесь живу и сейчас. Чуть было не уехал навсегда, так был написан стих «Прощай Одесса», обстоятельства изменились, а стих остался. Очень люблю море, свой город, любимое время суток ночь, поэтому это время суток и море, и город часто упоминаются в стихах. Желаю всем творческих успехов!!!
Прощай Одесса
Прощай Одесса родной город,
Я буду за тобой скучать,
Шум волн прохладных в Чёрном море,
Вас буду часто вспоминать,
Когда я вновь к тебе приеду,
Как гость, ты уж меня прости,
Да уезжаю? но при этом,
Я признаюсь тебе в любви,
Люблю тебя моя Одесса,
Моя родная колыбель,
Была ты мамой раньше нежной,
Но стала мачехой теперь,
Я растворюсь в туманной дымке,
И скроет горизонт в дали,
Родные улицы, проспекты,
На рейде кораблей огни,
Я уезжаю в неизвестность,
Судьбе, бросая вызов свой,
Прости меня моя Одесса,
Тебя простил твой сын родной.
Звезда
Свети звезда на небосклоне,
Я преклоняюсь пред тобой,
Я одинокий в жизни странник,
Я паж я верный рыцарь твой.
Хоть мне к тебе не подступиться,
Не дотянуться до звезды,
Я просто тем и наслаждаюсь,
Тем, что на свете светишь ты.
Ночь
Ночь, и дождь барабанит, в закрытые тёмные окна,
Не горят фонари и не видно не звёзд, не луны,
Темнота окружила, родной засыпающий город,
И мне кажется город, что мы во вселенной одни.
Темнота, тишина, одиночество встретились ночью,
Только ветер проказник гудит, что сорвал провода.
Приоткрою окно и впущу свежий воздух, с озоном,
Он с небес опустился на землю на каплях дождя.
Я дышу полной грудью во тьме, но вдруг тонкий луч света
Толщину чёрных туч пробивает и в небе луна,
Разукрасила, ночь своим нежным, неоновым цветом,
И внезапно, в сиянии лучей появилась она.
Узнал сразу её я, давно с ней уже мы знакомы,
С детских лет приходила ко мне она в сладкие сны,
На вопрос кто она, и зачем ко мне ночью приходит,
Она тихо сказала; «Хочу, чтоб писал ты стихи»,
Я богиня поэзии, музой меня называют,
Прихожу только к тем, кто бывает как ты одинок,
И кто к звёздам и к дальним мирам, в своих мыслях летает,
И искусство творя, создаёт свои рифмы меж строк.
И когда одиночество ночи стучит в мои окна,
Вновь на небо смотрю, и любуюсь как в свете луны,
По лучам, будто бы по незримой, небесной дорожке,
Идёт муза ко мне с неизвестной, далёкой страны
Невкусный ужин
Вот я один, что ж такова судьба,
И глупо мне теперь винить кого-то,
Ведь счастье в жизни было у меня,
Пускай недолго, это уже что-то,
Спустилась ночь на город, я один,
И майский ветер с моря дует в окна,
А лунный свет сиянием своим,
Лучом играет, светит в мои стёкла,
Вдруг блудный бес, что за моим плечом,
Сказал,- зачем сидишь один в квартире?
-Пошли ко мне ты, к чёрту этот сплин,
Ведь свет ещё горит в ночном трактире,
И внял совету я слуги теней,
А ангела протест был не услышан,
«Как славянин, залью свою тоску»,
И с этой мыслью из квартиры вышел,
Да свет горел, бар пуст, бармен дремал,
Бесцеремонно мною был разбужен,
-А ну налей брат горькой поскорей,
-Ещё, организуй нехитрый ужин,
Я вспомнил, как готовила она,
Когда давился его гадкой снедью,
И как мы с нею месяц, с небольшим,
Сидели здесь за столиком соседним,
Как много о любви здесь было слов,
Она сидела на моих коленях,
И нежные объятия её,
Всё было здесь, за столиком соседним,
Немало горькой выпил я тогда,
И шумным утром в баре был разбужен,
Передо мною на столе стоял,
Невкусный, недоеденный мной, ужин.
Поэты
Удел поэта, в плену мечты,
Да, без романтики он жить не может,
Уйти в себя, уйти от суеты,
Поверьте, только так творить он может,
Судьба поэта, одиноким быть,
Ведь с ними жить, увы, совсем непросто,
Их нужно уметь ждать, уметь делить,
Когда их небо позовёт и звёзды,
Ведь только так, вернувшись с высоты,
Они подарят Вам свои творения,
Прощайте им рассеянный их взгляд,
Упрёком не убейте вдохновение,
Ещё поэты долго не живут,
И когда все свои стихи напишут,
То звёзды навсегда их заберут,
Решив, что жизни срок земной их вышел,
А Вы потом читайте их стихи,
Поверьте, они их для Вас писали,
Не ради денег, или похвалы,
А чтоб в своих стихах остаться с Вами,
И если рядом с Вами человек,
Прямой, простой, открытый и ранимый,
Таким быть нелегко в жестокий век,
И отвечать на зло, одной лишь лирой,
К тому же, он ещё рифмует текст,
Его творения, Вас внутри цепляют?
Быть может этот человек поэт?
Хоть, сам он точно этого не знает.
30 лет
Мне уже тридцать лет, это значит, полжизни прошло,
А, ещё так свежи моей юности, детства сюжеты,
Помню, как дед мороз мне под ёлку игрушки принёс,
А, ещё там лежали, в красивой коробке конфеты,
Незаметно теперь, сам подарки под ёлку кладу,
Там теперь их находит, мальчишка моё продолжение,
Обязательно сказки зимы я ему расскажу,
Пусть играет во всю его детское воображение,
Да, уже тридцать лет, не полезу, конечно, в окно,
Общежития, чтоб, караул не кричали на вахте,
Ведь тогда я принёс, для друзей в своей сумке вино,
И стихи о любви не царапаю на задней парте,
Не читаю стихи, на столе перед пьяной толпой,
В кабаке, под овации граждан, что в пьяном угаре,
Не общаюсь не с чьей, разъярённой от пьянства женой,
Муж в салате уснул, когда слушал стихи мои в баре,
Нет, ещё в тридцать лет, я конечно читаю стихи,
«Лукоморье» к примеру, или про «Федорино горе»,
Вот уснул мой малыш, сказочные увидит он сны,
И, тот парус, который, белеет в тумане на море.
|
