Птица в клетке не поет.
"Птица в клетке не поет."
Вранье. Поет.
И ест, и пьет.
Но не летает.
Живет.
Живет
и ничего не знает.
Что ветер есть,
и небо,
и волна.
И ветра шум
и неба тишина.
И так во все влекомая
волна...
Песка, снега,
земля, река
и даже твоя милая рука.
Не все способны на полет,
кому дано крыло,
кому однажды отворить
и клетку, и окно,
кому рассказывать весь век
о далях кораблей,
о том, как манит синева
всех, кто рожден под ней.
Вид из окна.
Не сказать ничего... и не высказать.
Там, в дали, ты не слышишь меня.
Ни в близи не увидишь, ни издали.
Так пленяет чужая земля.
Человек ко всему приспособится,
отрекаясь от прожитых дней.
И, пожалуй, нам надо условиться,
чтобы не было сердцу больней.
Никчему выясненья и выводы,
(Разве мы выбираем судьбу..?)
осужденья, озлобленность, выпады.
Мне так больно... я так не могу.
Было небо белое-белое...
Снег укутывал все за окном.
В каждой веточке что-то несмелое,
чтобы быть непременно в одном,
чтобы быть только частью создания
этой чистой и вечной зимы,
не тревожить ее ожидания,
не нарушить ее тишины.
Так хотелось, чтобы ты это видела.
Этот снег и спокойствие дня.
Не боялась. Не ненавидела.
Не была далеко от себя...
Я сегодня проснулась и с жаждою,
вспомнив все, уткнулась в окно...
Этот вид будет свой у каждого.
Даже если смотреть в одно.
И опять... взрослею.
Взрослею. И опять...
взрослею.
Уже не жалею
и по ночам спокойней сплю.
Умнею.
Все-таки.. умнею.
И как-то даже тише
и отзывчивей
люблю.
Люблю.
Как эхо...
тихо-тихо,
сохраняя все,
что стало нашим,
прежде быв ничьё.
Что стало нашим,
что создало нас,
от первых взглядов
до последних фраз...
Я сохраню,
я постараюсь,
я сумею.
Ведь я люблю
и, кажется...
взрослею.
Ничего.
Сегодня
мы наказаны с тобой.
Быть может, небом...
но скорей собой.
Нет лучшего врага,
чем горделивый нрав,
который, как известно -
вечно прав.
Кто ищет правды, тот
всегда найдет.
Вопрос лишь - что
он станет принимать
за правду.
И правда..
самый злейший враг -
я сам.
я слаб.
я в состояньи "как бы".
я - ничего.
я - выпадок из части.
немой слепец
в своей оглохшей власти.
своих вершин
безликий великан.
я сам себя
поймал
в свой собственный
капкан.
Что может измениться
век от век..?
Все проза.
Я лишь - человек.
Повсюду ищем
счастья,
а найдя его,
найдем все способы,
чтоб стало -
ничего.
* * *
Наш мир удивителен.
В переплетеньях.
В мозаике абстракций
и схожих частиц.
В мировоззрениях,
чувств, красок,
поз, масок души,
взглядов и лиц.
Неугасаемый.
Жизненно-огненный.
Неподдающийся
разуму чувств,
взглядам сердец,
краскам желания,
маскам лица
и души, наконец.
Синее облако
нами придумано
в твердой бумаге
под гладким стеклом.
Все предначертано.
Слаженно.
Сдуманно.
Облако, рама,
стена, крыша, дом,
темная лестница,
дверь глухо-звучная,
камни-ступеньки,
перила в откос,
воздух осенний,
нота певучая,
окна открытые,
голуби, пес.
Улицей брошенной
облако катится,
листья сгребая
во все края,
мир удивительный
хмурится-ладится,
и улыбается,
нежно-любя.
|
