. . .
Быть может я в жизни
случайный прохожий–
Несу за собою стихов полон ранец.
А может,я солнечный протуберанец,
Лечу в бесконечность,
что жутью тревожит...
Иль всё же назначено свыше другое?-
С надеждой иду
по горячей земле я,
Жду ласки от жизни,
в лучах солнца млея,
Воздушные замки в душе ещё строю...
А мимо - столетья,
роятся планеты,
Сгорают галактики,
вновь образуясь...
И я - такой маленький,
я – существую!
Среди мирозданья,-
не зря же всё это?..
Проходят столетья,
события, лица,
И будто на скачках,
как лошадь, бегу я,
Вновь счастье пытаюсь схватить,
как жар-птицу,
Поскольку иначе и жить не могу я.
А годы идут с каждым днём быстротечней.
И кто я?
И что я? –
В преддверии грани.
И грустно, и страшно,
что все мы не вечны.
Мы просто крупицы,
как пыль в мирозданьи...
|
