Они

И тогда, иногда, мы останавливаемся, умираем, слышим песню, которая ночью.
Короткую, долгую, протяжными нотами уходящую в свои океаны ласковой бесконечности,
песню, которую поют они, отчетливые, те, что пришли раньше.
Им не замолчать, неприкаянным. Они до сих пор хотят быть услышаны.
Как черные ростки тонкими стеблями к небу.
Это они или мы тянем свои руки вверх?
Они или наши отражения в стекле проливных закатов?
Ты и я, мы узнаем об этом потом.