Чтоб убежать от писанья стихов
и как-то уменьшить их беспредел,
встаю спозаранку и до петухов
кидаюсь в пучину пустячных дел.
Их дурноворот, не скажу, что милей.
Коль их не коснусь, то не будет беды.
Но всё же в работе душе веселей.
И сахар излишний съедают труды.
Притом подсознание отвлечено,
в нём нету ни рифм, ни метафор, ни строк.
В моём организме всё подчинено,
чтоб сделать работу в намеченный срок.
А если к работе ещё интерес,
и есть в ней интриги хотя бы чуть-чуть,
мне кажется, что молодею я весь,
из тела уходит болячек всех муть.
И я восклицаю: «Да здравствует труд!
(хоть чистка гальюнов, хоть кройка штанов) –
мой врач и чудесный строитель запруд
потоку бездарных и глупых стихов.
|
