По камням оголенным, по пескам раскаленным, по долинам зеленым не кончается путь. По земле запыленной, лишь слегка утомленный,ты идешь, просветленный и свободный от пут. Нипочем тебе грозы, суховей и морозы, и колючие слезы - проливные дожди. Не рисовка, не поза, убегаешь от прозы, жизнь на грани курьеза, оглянись, подожди. Нуютом ведомый, без опоры и дома, из людского Содома рвешься в бездну и в высь. От дорог и котомок пилигримов потомок, от больного фантома хоть на миг оторвись. Время тоже скиталось, презирая усталость, из кусков не срасталось - где твой сын, где твой сад? Что сложилось - распалось и всего-то осталось: только самую малость оглянуться назад. Ты себе не пророчишь, оглянуться не хочешь, ты свободнее прочих, словно ветер сквозной. Путь не станет короче, день предшествует ночи, ленты трасс и обочин и рюкзак за спиной.
|