(Из давних «Курортных стихов»)
В моих стихах, что морю посвятил,
и моря нет и нету чувств высоких.
О чём пишу, фактически, – утиль,
хоть много женщин там голубооких.
Но даже чувственность приземлена,
что даже сам её не ощущаю.
На всё гляжу из грязного окна
и в серых красках всё воспринимаю
Но что поделать, жизнь ведь такова:
в ней низменность инстинктов верх берёт.
И от любых красивостей в словах,
как спазмом, перекашивает рот.
Реальности отдав приоритет,
её в стихах своих я отражаю.
Хоть, если честно, очень много лет
себя за это вот не уважаю
и гениальным не могу назвать,
и пошляком назвать остерегаюсь,
и не готов себя я издавать,
хотя бы потому, что вечно каюсь
я в том, что сам грешу, что грешен мир,
что человечеством грехи лишь верховодят,
что плотский грех для всех людей – кумир:
они земную радость в нём находят.
Поэтому грешу я и пишу.
Но в этих «муках» я не безутешен.
И этим самым тоже я грешу.
А кто из вас, друзья мои, безгрешен?
80-е годы
|
