Ты просыпаешься от мерцания жёлтых и синих пятен. И где-то за утеплённым окном, в мареве предвесеннем, Твой Солнечный город, твой Энск, твой морозный Юрятин Раскалывают горизонт, бросают длинные тени.
И только что снилось: всё теплее ветер, всё ярче мелодия. Проступают проталины, пахнет чем-то пряным и терпким. Но что-то щёлкает – звенит пружина на взводе. Ты спотыкаешься – и земля из-под ног уходит, Падает дерево, с треском ломаются ветки.
И уже смеркается. Почти не видно тёмного горизонта. Ты лезешь в карман, комкаешь исписанный лист. Твой Байконур, твой Манхэттен и твой Макондо Исчезают в густой пыли.
11 февраля 2011 года
|