Мне 17 лет. Пишу стихотворения и прозаические произведения с 12 лет. Участвовала В Областном литературном конкурсе в марте 2010 года, по итогам которого стала лауреатом Премии Союза Писателей в номинации «Поэзия. Старшая возрастная группа». Выступала на городских конференциях, посвященных Великой Отечественной Войне, с тематическим авторским стихотворением. Состою в Творческом Детско-Молодежном литературном объединении (центр по работе с одаренными детьми) «Дар» (руководитель А.А. Чекулаев). Надеюсь, участие в конкурсе будет способствовать моему творческому развитию. Благодарю организаторов конкурса от имена всех юных участников за предоставленную возможность поделиться своими творческими исканиями/достижениями.
* * *
Скажи мне, ответь мне, случайный прохожий
С потухшим, померкнувшим взором:
Кто умер в тебе? Может, с Пушкиным схожий
Поэт? Иль художник с актером?
Где звезды в озерах - глазах темно - синих,
Где крылья твои за спиною?
Улыбка где губ пересохших и пыльных?
Чего не смеешься со мною?
Гляди! Млечный путь так таинственно -светел!
А взгляд твой печален и жалок.
Скажи, почему ты в ладонях нес пепел,
А я - горсти синих фиалок?!
Ты гнался за славой, ты шел за богатством...
А я и без денег богата!
Моя кровь омыта рассветным багрянцем,
Дороже монет-звезд мне злато!
Зачем ты, прохожий, создал себе Бога-
Воспел свое бренное тело?!
Гляди ! Я - свободна! Я - змейка-дорога.
на крыльях ветров прилетела.
Скажи мне, боишься надгробного камня?
Сырой, одинокой могилы?
Умрешь -я останусь! И я буду -память!
...Душе не страшны смерти силы
Бессонница
Ночь тиха. Ночь темна. Дверь закрыл, но не спится.
Тебе кажется, что там скрипят половицы -
Это я в дом вошла твой пустой босиком.
На окне я морозом черкнула узоры
И ветрами пробралась сквозь плотные шторы,
По-над полом прошлась хриплым я сквозняком.
Я осталась в стихах незаконченной фразой,
Задрожала хрустальной разбитою вазой,
На губах твоих жарких растаяла льдом.
Моё сердце старинными бьется часами
На стене...Мы расстались. Теперь лишь ночами
Я могу бледной тенью врываться в твой дом.
Я осталась несыгранным звуком в аккордах.
Сердца стук не возьмешь даже на клавикордах.
Ты не плачешь, как скрипка. Не внемлешь мольбе.
Я, как ветер у моря опять бы рыдала
Ночью вспомнишь о нас? Нет? А я так скучала!
И на крыльях бессонниц явилась тебе...
Две сестры
Лишь только бессмертник зовется так громко.
Но ведь даже камни крошатся порой!
Бессмертно лишь Время - как Вечности кромка,
А жизнь быстротечна у Вас за кормой.
Становятся прахом румяные розы,
И тухнет химер лучезарный огонь.
Когда – нибудь гаснут предвечные звезды,
Стареет так быстро младенца ладонь.
Одна только вечность в бездвижье холодном
Застыла, не зная начала-конца.
Одна только Бездна в пространстве межзвездном
Не видела Смерти худого лица.
Но здесь, на Земле, две сестры, две подруги,
Идут неразлучно, даря людям смысл.
Идут неизменные, взявшись за руки,
Людские две спутницы...Да! Смерть и Жизнь.
БРОДЯЧИЙ МУЗЫКАНТ
За спиною - гитара приятно тяжелая,
А у сердца, в кармане – не выпитый ром.
Он идет, напевая, улыбка веселая,
Ведь ему в каждом сквере ночевка и дом.
На Садовой замрет. Под руками аккордами
Будут струны гитары задорно звенеть.
Хриплым голосом ветер, как между фиордами,
Будет эхом простывшим в деревьях шуметь.
Он в озябшем апреле облеплен прохожими:
Отчего-то им рядом с бродягой теплей.
В его шляпу давно три купюры положены,
Он поет о весне разноцветной своей.
Он - ни много, ни мало - певучей гитарою
Звезды с неба срывал и огонь разводил.
Он братался с луной и встречал зорьку алую,
Сто штиблет истоптал, сто дорог исходил.
Он не стригся давно и давно не брил бороду.
А штиблеты его - далеко не свежи.
Но он чище всех в этом загаженном городе,
Он играет на струнах бессмертной души!
Памяти
(Посвящается моей прабабушке)
Как странно мертвым средь живых,
И страшно как живым средь мертвых.
Как тяжко бьется в сердце стих,
Как тяжко средь камней надгробных.
Как наша память тяжела,
Как тяжело ходить кладбищем...
Прабабушка! Ведь ты жила!
И милостынь давала нищим.
Ведь ты молилась, как и я,
Любила дождь и запах хлеба.
В шаль куталась в день января,
Вдыхала жадно свежесть неба.
Но час настал - и замолчал
Твой голос мягкий, голос грудный.
Тебе петь ветер перестал,
И свет померк навеки лунный...
Теперь - ноябрь. И яркий день.
Но спят могил ряды немые.
Надгробный крест бросает тень,
Глаза гранитные пустые.
И где-то ветер в камышах
Шуршит, как будто шепот мертвых.
Как гулок звук шагов в местах,
Где вечный сон у плит надгробных.
И так тоскливо меж ветвей
Сочится луч осенний солнца.
Как странно - о Душе твоей:
Ушла - и больше не вернется...
Но знай, что будешь ты Жива,
Пока мы помним - молодые,
И над могилой - не трава!
Цветы - тебе! Цветы живые...
Я у плиты кладу дубки,
А на щеках слезинки тают...
И вдруг - о чудо! – мотыльки
К цветам осенним подлетают…
ДЕВА
Я случайно вчера повстречала
Деву с рыжей копною волос.
Она золотом сад посыпала
И рыдала дождинками слез.
Она вдоль по тропинкам бежала
В платье длинном своем, золотом.
Платье в дымке ночей отливало
Сизым оловом и серебром.
Перед нею склонялись каштаны,
Багровел старый клён перед ней.
Легким шлейфом тянулись туманы
Вслед за рыжею Девой моей.
Ароматы ей были вуалью...
Пахнул мох, кардамон и мускус.
И она ощущала, я знаю,
Увядания запах и вкус.
Желтых листьев печальные лица
Перед Девой ложились ковром...
Осень! Осень! - прощались с ней птицы,
Над её пролетая зонтом.
* * *
Люблю и чувствую я пылко.
Тепла так ночь. Не знаю сна.
Сквозь горлышко пустой бутылки
Глядит чуть пьяная луна.
Все окна - настежь! Майский ветер
Летит посланником с небес
В мой теплый дом. В мой поздний вечер
Летит предвестником Чудес.
И вместе с ветром из Вселенной
В моё врывается окно
То, что зовем мы ВДОХНОВЕНЬЕМ,
То, что понять нам не дано.
От ветра волосы на плечи
Рассыплются - свяжу их в жгут.
Зачем мне слезы в этот вечер
Своей дорожкой щеки жгут?!
Мой крик по связкам - и наружу,
В пространство бросил муки звук.
Мой дух не так уж безоружен:
Надежда - стрелы, Вера - лук.
И мысль пройдет дорогу с болью
Ста проводов и проволок,
По венам - с буйной, бурной кровью
На лист стихов - снопами строк.
Я чувствую все вздохи кожей.
Я многогранной Жизни лик
Зрю в каждой чёрточке прохожих.
Мне в каждом взгляде - Мысли блик.
Чужие чувства - смех и слезы -
Проходят как бы сквозь меня.
Ложится быль пластом на грезы...
Так я пишу. Творю так я.
Я пропускаю боль чужую
Через алмаз своей души.
Чтоб отпустить её, рисую
Словами - красками в тиши.
Сосуд души моей вмещает
Людских судеб живую кровь.
Собрав печаль всю, раздробляет
Её букетами из слов.
Художниками быть непросто.
И дар похож порой на крест...
Я мыслю, чувствую так остро!
Творцом создал меня Творец.
Но я рисую Чудесами!
Стихами я меняю Рок.
Порой глаза Вселенной сами
Глядят сквозь дыры моих строк.
Люблю и чувствую я пылко.
И в этом - не моя вина!
Сквозь горлышко пустой бутылки
Глядит чуть пьяная луна.
Мне это кажется наверно:
Мне шепчут Тайны Небеса...
Я не хочу, чтобы разменной
Монетой стали Чудеса.
|
