Завалило Россию горем,
Плач и стоны со всех сторон.
Онемела страна от боли
И бесчисленных похорон.
Новостей запредельный морок,
Счёт погибших, как метроном:
Пятьдесят.… Сто десять.… Сто сорок…
И вновь колокол бьёт. О ком?
Где взорвётся? Что ещё рухнет?
Чей вокзал? Чей аэропорт?
Дом напротив? На вашей кухне?
Кто из ваших близких умрёт?
Это стало почти привычкой:
Отряхнувшись утром от слёз,
Снова жить в похмелье обычном,
Наспех, словно бы не всерьёз.
Это стало почти не больно:
На руины нести цветы –
И жить дальше, и быть довольным,
Что лежишь в могиле не ты.
Жизнь тротиловым эквивалентом
Проверяет в стране каждый дом.
И завис между жизнью и смертью
Чей-то выдох последний: «За что?»
|
