Был недели конец. Я домой, как обычно, приехала. Было в комнатах пыльно и в окна вызванивал март. Заходящее солнце светило на томики Чехова, и часы на стене неуклонно сходили с ума.
Было в зеркале пусто, усталость лежала на веках. Позвонили родные, спросили меня, как дела… Я узнала: не стало еще одного человека. И поверить тому не могла.
Были все голоса, кроме тех, что хотелось услышать. И гвоздики морозные плыли и плыли – навзрыд. Заходящее солнце катилось по шиферным крышам, и в душе был какой-то неведомый клапан открыт…
|