Вот и пришла зима, мы вышли на снег.
Ветер приносит слова, приводя их в движение.
Легкая грусть, словно тень, замедляет свой бег,
Жаль, интернет не заменит живое общение.
Хочется встретиться где-нибудь в тихом кафе,
Поболтать о былом и о том, что сейчас под ногами.
Как там Гриша Отрепьев, Басманов и Жак де Моле,
Между делом из писем сложить на столе оригами.
Как там Ситчин? ... Ах, умер недавно старик,
Долго жил, много знал - на Нибиру тоскуют.
Так проходят века, а Они, не сбиваясь на крик...
Что там, друг, за окном? Тот же снег и всё так же воюют?
Вот и мы с тобой, клеврет, увязли на этой войне,
В партизанских отрядах, в обозах храним эмульгатор,
Как связные, что знают дорогу из тлена во вне,
В это смутное время в кармане несём навигатор.
Мы сегодня в Бейруте опять заметаем следы,
Завтра мокнем на rue Templiers под дождём Ла-рошели.
Странные странники, что здесь сказать - c'est la vie,
Вряд ли сможем успеть умереть мы спокойно в постели.
И на прощанье, лишь Sapienti sat,
Как пастух-латинянин поймешь ты меня с полуслова.
Мы давно на пути, и возможность вернуться назад
Не предусмотрена... В жизни всё снова и снова.
|
