Зачем и для кого все эти строки?
Для пыли захламлённого стола?
А может быть, для времени потока,
Что так умело путает слова?
Души крылатой маленькие главы.
Кусочек сердца каждая хранит.
Лишённые читателя и славы,
Они – всего лишь странный алфавит.
Без красочной обложки, переплёта
И шанса ни единого на след,
На крошечный след в памяти кого-то,
След-призрак, как растаявший рассвет.
Увы, стихи, останутся забыты,
Рассыпаны на кубики-слова.
И вихрем неожиданных событий
Развеяны, как жёлтая листва.
Им суждено остаться просто файлом
И в папке безымянной пролежать.
Такая вот рифмованная тайна
Без имени и права на печать.
|
