Я повернул цветок зимой расцветший,
Тянувшийся и к солнцу, и любви,
В горшке посаженный, назло природе внешней,
К лицу усталому, в морщинах из коры,
От дней прошедших в пагубных явленьях,
Из пьянства и блаженства женских тел,
Когда нечистое познав благословенье,
Я оказался между ними не у дел.
Цветок взглянул, и раскрываясь шире,
Шепнул, казалось, розовым листом,
Но я не слышал. Прикоснувшись к лире,
Я зашагал по виршам босиком.
Не чувствуя укол коварной розы,
И запахи расцветшей резеды,
Я стал раним, как цвет больной мимозы,
И горьким, как отвары череды.
|
