Нет у здешних дождей разумения,
льют и льют они без передышки.
И откуда у них столько рвения? –
Доведут старика так до крышки.
Плюс к дождю ещё ветер противный.
Дорезает всё это без бритвы.
И рождается интуитивно
шепот строчек какой-то молитвы,
но, увы, без изящного слога, –
я изящества в слове не знаю, –
и, не верящий в чёрта и в Бога,
неприлично обоих ругаю.
За погоду, за зябкость в квартире,
за никчемную хилую старость
и за всё, что творят они в мире,
портят элементарную радость, –
доказать своё существованье
этим самым упорно стараясь.
Я ж свои примитивные знания
за неверие выдать пытаюсь.
И леплю всё в корявые строчки
в стылой комнате под одеялом.
Для меня нынче всё – заморочки,
и полезного в них очень мало.
Мозг в предутренней полудрёме
неспособен на гениальность,
а тем паче, в холодном доме
трудно видеть счастливой реальность.
|
