Жизнь как гостиничный номер.
Все мы в ней – постояльцы.
И я загибаю пальцы,
считая близких, кто помер.
Сбиваюсь порой со счёта.
Заходится сердце болью.
С любовью иль нелюбовью
уже позабыл кого-то.
И память я укоряю:
« Будь доброй ты и лояльной,
не пропусти, – умоляю,–
в статистике этой печальной.
Прошу у тебя немного –
всех тех, с кем соприкасался,
пока я с тобой не расстался,
ты воскреси перед мною.
Послушай, не надо злиться,
тебя не желая обидеть,
хочу наяву увидеть
стёртые временем лица.
Мир, как качели качается,
живём в нём на грани риска.
А у меня здесь кончается
временная прописка».
|
