А мы ведь те ещё поэты -
Кладём небрежно строчки в ряд,
До нас все песни были спеты,
Сердца же наши не горят.
Не ярки образы, сюжеты,
И рифм не блещем новизной,
Легко чеканим мы куплеты,
Не потрясая глубиной.
И каждый хочет быть, как Пушкин,
Или как Бродский, наконец,
Но мы штампуем безделушки,
Забыв: Поэт - в душе Творец.
А чтобы написать, как гений,
Мы жизнь должны его прожить,
Пройти дорогою сомнений,
И смысла не утратить нить.
Мы все талантливы по-своему,
Горели Божьи искры в нас,
Но вновь строчим стихов обоймы,
И вот - костёр, увы, погас.
Чудак, ты жаждешь так пробиться!
Не путай славу с мастерством.
В нас вдохновения – крупицы,
Подмена музы ремеслом.
И скальпелем строфу на рифмы,
Порежем мы, забывши суть.
Стих расчленив на метры, ритмы,
Напишем вирши как-нибудь.
Да, мы глаголы не рифмуем,
И в ритме не найдёшь ты сбой,
Но час забвения неминуем -
Никто не вспомнит нас с тобой,
Как вспомнят "чудное мгновенье",
Или шекспировский сонет.
Мы рифмоплёты, без сомненья,
И гениев среди нас нет.
О, юноша с горящим взором,
Скорее стих, прочтя, забудь.
Да не послужит он укором,
Пускай твой светлым будет путь.
Хоть к творчеству трудна дорога,
И скрылся в облаках Пегас,
А мы почти не верим в Бога,
Но, главное, Он верит в нас.
|
