С четверга по субботу и далее,
С понедельника по четверг
Неужели, вы не видали
Как проходит слепой человек?
Тихий стук на асфальт роняя,
Будто слезы из мертвых глаз,
Он проходит, судьбой обгоняемый,
Осторожно ступая меж нас...
Там, где воздух коптят моторы,
Где горит светофора глаз,
Налетел двухсотсильный боров
На него, выжимая газ.
Тормоза, как ножом по сердцу,
В красных брызгах тупой удар.
И шофер, открывая дверцу,
Что-то мямлил насчет суда...
Все как будто, не в самом деле,
Словно вывесили экран.
И стояли, зеваки, глядели
На раскрытые пасти ран.
Призадумались человеки,
Мирно шедшие в магазин...
А ему, на дрожащие веки
Капал теплый как кровь, бензин.
И пустые зрачки глядели
Одиноко, куда-то ввысь...
А на втоптанном, смятом теле
Капли черные запеклись.
Я суставы напряг до боли,
Чтоб не выпустить крик из рук -
Не хочу, но помимо воли,
Все звучит, удаляясь стук.
С четверга по субботу, и далее,
Не забыть мне его глаза,
И как будто, в груди застряли
Те скрепящие тормоза.
1986
© Copyright: Валентин Фурсов, 2009
Свидетельство о публикации №1912121262
|
