Иногда меня жуткий преследует страх, Что уже никогда не рожу ни строки, Притупилось стило в моих чутких руках? Или просто писать- не с руки?
Я постиг почему нет ввалившихся щёк, почему фанатизм не светИтся в очах, тех, кто к бедам людским и ослеп, и оглох, и не рубища тогу влачит на плечах…
Вы, румянцем играя, на сдобных щеках, жизни тщитесь учить свой голодный народ… Так не раз поступали троноборцы в веках, А Господь насылал оспу, тиф, недород…
Как же смеете вы, не аскеты отнюдь, после Ницц, Куршавелей и Карловых Вар, предлагать нам влачить свой пожизненный путь… И уводите в банки оффшоров навар…
Ведь Христос не устраивал шумных пиров, его пищею были каша, хлеб, да вода… Но…, какая же страсть исходила от слов! и внимал бедный люд Иисусу всегда…
Так не смейте сегодня, живя во дворцах, упиваясь разгулом животных страстей, мня пророком себя, к послушанию звать, чтоб в рабов превращать наших нищих детей!
02.11-2010 г.
|